UM POEMA IMORTAL GG 1

Este poema, MÁQUINA DE ESCREVER, em 1994 foi lido no Programa  JÔ SOARES. É de autoria de um mineiro, natural de Paraíba do Sul, que foi jornalista e um grande poeta, tendo iniciado sua trajetória em 1945. Todos os poemas são tão bons, em tal medida (ou além da medida rss) que optei por incluir toda a página que encontrei na Livraria Cultura.

Giuseppe Ghiaroni - Alguma poesia             Mineiro de Paraíba do Sul, Giuseppe Ghiaroni, poeta  e jornalista,  transferiu-se para o Rio de Janeiro, onde trabalhou na redação do jornal A Noite desenvolvendo intensa atividade. Seus poemas lidos na Rádio Nacional entraram para a história do Brasil! Dentre suas Obras publicadas e mais conhecidas, ressaltam-se: O Dia da Existência, seu primeiro livro, de 1941,  A Graça de Deus, de 1945 e a Canção do Vagabundo, de 1948. Em 1997 publica A Máquina de Escrever, obra lançada inclusive no Programa do Jô! Abaixo, para seu deleite, algumas de suas mais belas Obras Economia Pontos de Vista Dia das Mães A Fumaça Depois Reminiscências Injustiça Intermezzo Poveri versi miei gettati al vento A Máquina de Escrever Continuidade

Economia “Dá de ti. Dá de ti quanto puderes: o talento, a energia, o coração. Dá de ti para os homens e as mulheres como as árvores dão e as fontes dão. Não somente os sapatos que não queres e a capa que não usas no verão. Darás tudo o que fores e tiveres: o talento, a energia, o coração. Darás sem refletir, sem ser notado, de modo que ninguém diga obrigado nem te deva dinheiro ou gratidão. E com que espanto notarás, um dia, que viveste fazendo economia de talento, energia e coração!”... Pontos de Vista Na minha infancia,quando eu me excedia quando eu fazia alguma coisa errada se alguém ralhava minha mãe dizia -Ele é uma criança,não entende nada! Por dentro eu ria satisfeito e mudo. Eu era um homem,entendia tudo. Hoje que escrevo poemas e pareço ter tido algum estudo dizem quando me veem com os meus problemas: -Ele é um homem,ele entende tudo! Por dentro,alma confusa e atarantada eu sou criança,não entendo nada. ... A Fumaça A pequena casa entre árvores no lago. Do telhado sobe fumaça Sem ela Quão tristes seriam Casa, árvores e lago. ...   Dia das Mães Mãe! eu volto a te ver na antiga sala onde uma noite te deixei sem fala dizendo adeus como quem vai morrer. E me viste sumir pela neblina, orque a sina das mães é esta sina: amar, cuidar, criar, depois... perder. Perder o filho é como achar a morte. Perder o filho quando, grande e forte, já podia ampará-la e compensá-la. Mas nesse instante uma mulher bonita, sorrindo, o rouba, e a avelha mãe aflita ainda se volta para abençoá-la Assim parti, e nos abençoaste. Fui esquecer o bem que me ensinaste, fui para o mundo me deseducar. E tu ficaste num silêncio frio, olhando o leito que eu deixei vazio, cantando uma cantiga de ninar. Hoje volto coberto de poeira e ten encontro quietinha na cadeira, a cabeça pendida sobre o peito. Quero beijar-te a fronte, e não me atrevo. Quero acordar-te, mas não sei se devo, não sinto que me caiba este direito. O direito de dar-te este desgosto, de te mostrar nas rugas do meu rosto toda a miséria que me aconteceu. E quando vires e expressão horrível da minha máscara irreconhecível, minha voz rouca murmurar:''Sou eu!" Eu bebi na taberna dos cretinos, eu brandi o punhal dos assassinos, eu andei pelo braço dos canalhas. Eu fui jogral em todas as comédias, eu fui vilão em todas as tragédias, eu fui covarde em todas as batalhas. Eu te esqueci: as mães são esquecidas. Vivi a vida, vivi muitas vidas, e só agora, quando chego ao fim, traído pela última esperança, e só agora quando a dor me alcança lembro quem nunca se esqueceu de mim. Não! Eu devo voltar, ser esquecido. Mas que foi? De repente ouço um ruído; a cadeira rangeu; é tade agora! Minha mãe se levanta abrindo os braços e, me envolvendo num milhão de abraços, rendendo graçs, diz:"Meu filho!", e chora. E chora e treme como fala e ri, e parece que Deus entrou aqui, em vez de o último dos condenados. E o seu pranto rolando em minha face quase é como se o Céu me perdoasse, me limpasse de todos os pecados. Mãe! Nos teus braços eu me tranfiguro. Lembro que fui criança, que fui puro. Sim, tenho mãe! E esta ventura é tanta que eu compreendo o que significa: o filho é pobre, mas a mãe é rica! O filho é homem, mas a mãe é santa! Santa que eu fiz envelhecer sofrendo, mas que me beija como agradecendo toda a dor que por mim lhe foi causada. Dos mundos onde andei nada te trouxe, mas tu me olhas num olhar tão doce que , nada tendo, não te falta nada. Dia das Mães! É o dia da bondade maior que todo o mal da humanidade purificada num amor fecundo. Por mais que o homem seja um mesquinho, enquanto a Mãe cantar junto a um bercinho cantará a esperança para o mundo!... Depois Depois de ter tentado e conseguido, depois de ter obtido e abandonado; depois de ter seguido e ter chegado; depois de ter chegado e prosseguido! Depois de ter querido e ter amado; depois de ter amado e ter perdido; depois de ter lutado e ter vencido; depois de ter vencido e fracassado! Depois que o sonho comandou: ''Avança!" Depois que a vida ironizou:"Criança!" Depois que idade sentenciou: ''Jamais!"... Depois de tudo que escarnece e exalta, depois de tudo, quando nada falta, depois de tudo, falta muito mais! ***Reminiscências As mulheres que amei sinceramente e que sinceramente me iludiram seguiram por aí, e felizmente, não sei por onde nem com quem seguiram. Não sei se sorrirão como sorriram para meus olhos bons de adolescente, mas nem eu vejo como antigamente nem elas são como os meus olhos viram. Só sei que as vi passar num passo esquivo, não sei para que fim, por que motivo, além do fato atroz de que passaram. Nem sequer sei quais delas se perderam, nem sei quais se casaram ou morreram. * * *Injustiça Tu queres que eu te esqueça de repente, que esqueça  de repente os teus carinhos, eu que te venho amando aos bocadinhos, desde quanto te era indiferente! Deixa-me ir esquecendo lentamente, voltando aos poucos sobre os teus caminhos, arrancando um a um os teus espinhos, até ver uma estranha à minha frente. Dá-me um beijo de menos cada dia, inventando um pretexto que sorria, de maneira que eu saiba sem saber. Pois queres que eu te esqueça de repente, e nem sei se uma vida é suficiente para-mesmo aos pouquinhos- esquecer! Poveri versi miei gettati al vento Stecchetti Fiz os meus versos como lamento de um sofrimento chamado eu. Fiz os meus versos e,em meu tormento -como Stecchetti- joguei ao vento e o próprio vento me devolveu! A Máquina de Escrever Mãe, se eu morrer de um repentino mal, vende meus bens a bem dos meus credores: a fantasia de festivas cores que usei no derradeiro Carnaval. Vende ese rádio que ganhei de prêmio por um concurso num jornal do povo, e aquele terno novo, ou quase novo, com poucas manchas de café boêmio. Vende também meus óculos antigos que me davam uns ares inocentes. Já não precisarei de duas lentes para enxergar os corações amigos. Vende , além das gravatas, do chapéu, meus sapatos rangentes. Sem ruído é mais provável que eu alcance o Céu e logre penetrar despercebido. Vende meu dente de ouro. O Paraíso requer apenas a expressão do olhar. Já não precisarei do meu sorriso para um outro sorriso me enganar. Vende meus olhos a um brechó qualquer que os guarde numa loja poeirenta, reluzindo na sombra pardacenta, refletindo um semblante de mulher. Vende tudo, ao findar a minha sorte, libertando minha alma pensativa para ninguém chorar a minha morte sem realmente desejar que eu viva. Pode vender meu próprio leito e roupa para pagar àqueles a quem devo. Sim, vende tudo, minha mãe, mas poupa esta caduca máquina em que escrevo. Mas poupa a minha amiga de horas mortas, de teclas bambas,tique-taque incerto. De ano em ano, manda-a ao conserto e unta de azeite as suas peças tortas. Vende todas as grandes pequenezas que eram meu humílimo tesouro, mas não! ainda que ofereçam ouro, não venda o meu filtro de tristezas! Quanta vez esta máquina afugenta meus fantasmas da dúvida e do mal, ela que é minha rude ferramenta,  o meu doce instrumento musical.  Bate rangendo, numa espécie de asma,  mas cada vez que bate é um grão de trigo.  Quando eu morrer, quem a levar consigo  há de levar consigo o meu fantasma.  Pois será para ela uma tortura  sentir nas bambas eclas solitárias  um bando de dez unhas usurárias  a datilografar uma fatura.  Deixa-a morrer também quando eu morrer;  deixa-a calar numa quietude extrema,  à espera do meu último poema  que as palavras não dão para fazer.  Conserva-a, minha mãe, no velho lar,  conservando os meus íntimos instantes,  e, nas noites de lua, não te espantes  quando as teclas baterem devagar.