PRESSA - soneto



                 

                      N
o martírio de sonhar
                      Um velho sonho de amor,
                      Resta-me só acordar,
                      Sem ser do sonho senhor.

                      Tudo gira em turbilhão
                      Na voragem desta pressa,
                      Afinal, que vida é essa,
                      Que não se sente o próprio chão ?

                      Pelo desvão duma réstea
                      Nascida da ilusão
                      Adiante persisto nesta

                      Caminhada sem razão,
                      Pela estrada a perguntar:
                      Cadê o meu coração ?



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